Il vuoto dei morti

Cosa resta di me
oltre all'inchiostro?

Le parole giovani
di un amore atteso
che poteva essere
ciò che non fu

Le sere sacre
del primo autunno
profumi antichi
accanto alla stufa.

Chi non è più.
Chi non c'è più.

In una sola pagina
di quasi vent'anni
la vita di un altro
che forse ero io.

Oggi è siccità
e ricordo d'essere
rimane soltanto
il vuoto dei morti.