The winter holds it all tight

 

LISTEN TO - ASCOLTA

Light is still in the roots, non in the sky the wind is cold and I need to cry 

I don’t know where I will go, but I can’t go high I suffer ‘cause myself I can’t recognize 

This season should be called, springtime but here the winter holds it all tight 

I need to find a way to make me blind in order not to see what I am become 

In this Holy Friday there’s only a lie that I have to maintain to remain alive

Everything it’s good, there is no time to despair and to fall into this fire

Alfabeto oscuro

 

I mostri sono

sempre interiori 

abitano anfratti 

senza luce 

dell’anima 

e scrivono sugli uomini

nel loro oscuro alfabeto 

le occhiaie nere 

le mani stanche 

lo sguardo ogni giorno

meno luminoso.

Viti sradicate

 

Viti sradicate 

tronchi attorcigliati 

esposti al cielo 

cadaveri bruni 

ossa sparpagliate 

che più non saranno 

sangue d’autunno 

ma soltanto duro legno 

per gli inverni immensi 

delle anime.

Soltanto loro, intrepidi

 

Soltanto loro, intrepidi 

il mandorlo e il prugnolo 

sfidano il cielo 

grigia tavolozza 

e il bruno indistinto 

della terra dormiente 

con quel bianco santo

segno che - forse -

la primavera 

non si è smarrita.

Lasciarmi essere

 

Lasciarmi essere 

sul bordo frastagliato 

di una catastrofe 

mentre osservo 

senza guardare 

la fine improvvisa

(prematura?)

della mia giovinezza 

mai davvero vissuta 

mai davvero - forse - amata.

Bacino culla

 

Il mio bacino 

come una culla 

contiene il respiro 

la paura di essere 

e di non esserci più. 

 

 

 

 

 

Tra gli altri corpi 

sento il mio 

diverso 

fragile 

vivo.

L'alba tutto il giorno

 

L'alba tutto il giorno. 

Ho provato a risalire 

scivolando sul fondale 

mentre il falco si aggirava 

sopra al campanile 

e le nuvole ingoiavano 

le torri del castello. 

E poi di nuovo giù 

sotto al buio denso, 

eppure anche i narcisi 

ce l'hanno fatta.

Ode to the courage

 

LISTEN TO - ASCOLTA

 

 

 

 

 

 

This morning the sun is trying to fight the clouds to survive 

this morning I’m trying to fight my bad thoughts to survive 

this is an ode, a simple ode 

to the word “courage” to the word”courage” 

a word to tattoo over my soul 

 

Each morning the light struggles at east to win the darkness 

the same I’ve to do after the night to avoid to fall into the darkness 

this is an ode, a simple ode 

to the word “courage” to the word”courage” 

a word to tattoo over my soul 

 

Courage is a word of faith 

courage is a word for brave 

and I am not, no I am not that way 

But I know it’s the only way 

to try to do something anyway 

‘cause I am still, yes I am still the same 

 

No matter who I am now on the mirror, I’m myself anyway 

Years have passed by I still survive no matter if my mind is sadic 

this is an ode, a simple ode 

to the word “courage” to the word”courage” 

a word to tattoo over my soul 

 

Courage is a word of faith 

courage is a word for brave 

and I am not, no I am not that way 

But I know it’s the only way 

to try to do something anyway 

‘cause I am still, yes I am still the same

Tentativo di bellezza

 

Ho scoperto il senso 

del lasciarsi andare 

del distruggere ogni 

tentativo di bellezza 

che sgorga da quel luogo 

forse chiamato anima. 

 

Così dal pavimento 

sdraiato sul mio corpo 

l'alba è soltanto 

una lama sottile 

proiettata viola 

sul feroce nord.

Attendere il miracolo

 

Attendere il miracolo 

al buio il pomeriggio 

le punta dei piedi fredde 

i rumori ovattati 

il cuore che sposta 

lenzuola sottili 

speranza e illusione 

che appena alzato 

tutto sia cambiato.

Against the curse

 

LISTEN TO - ASCOLTA

 

 

 

 

 

 

 

 

Imbolc is the only feast

that can give peace

that can plant seeds 

 

Sweep away that evil wind 

that cuts her wings 

and makes her grim 

 

Brigit remember your faithful soldier 

Brigit remember your faithful soldier 

 

No matter where the curse comes from 

no matter who was the one who shot 

now I ask for justice, I ask for freedom 

 

I’m sure it’s not the will of God 

it’s only human’s wicked action 

so I ask for justice, I ask for freedom 

 

Imbolc is the antipode 

of the sun God’s 

Lughnasadh spot 

 

Two faces of the same crop 

‘cause what I sow 

I collect so 

 

Please Lugh be gentle and forgive her faults 

Please Lugh be gentle, takes away the curse 

 

No matter where the curse comes from 

no matter who was the one who shot 

now I ask for justice, I ask for freedom 

 

I’m sure it’s not the will of God 

it’s only human’s wicked action 

so I ask for justice, I ask for freedom

Bruno selvaggio

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Di mattina presto 

quando il cielo è cupo 

il bruno selvaggio 

di questa valle 

ancora emoziona 

il mio sangue. 

 

C'è qualcosa di tuttora 

non diluito 

ancestrale e possente, 

come ossa 

appese a un ramo 

in attesa del vento.

My old room

 

LISTEN TO - ASCOLTA

 

 

 

 

 

 

 

 

My old room 

so many things I had so many things I was 

Now I’m no more 

 

My old room 

makes me remember I I was child and then a boy 

now I’m old 

 

Staying here is coming back into the time 

when all the fears and all the wrecks were in my mind 

and all those tears made me feel so pure 

and all those tears made me feel so pure 

 

My old room 

I can’t explain how I could feel so pure 

and grateful 

 

My old room 

among the names I try to know who was of them 

really true 

 

Staying here is coming back into the time 

when all the fears and all the wrecks were in my mind 

and all those tears made me feel so pure 

and all those tears made me feel so pure

Nobody else is slipping the blade in easy

 

È proprio vero che è più semplice finire dove tutto è iniziato. È naturale chiudere un cerchio. Quello della vita. E dove è stato aperto è più facile chiuderlo. Qui tutto coincide, tutto ritorna. Sono mio figlio e mia madre. Nessun altro sa far scivolare la lama dentro di me come so fare io. “I'm my mother I'm my son. Nobody else is slipping the blade in easy”. Ci sono diari di 35 anni fa colmi di paure mai bruciate. Oggetti di persone dimenticate ma tatuate sul mio cuore. E poi c'è tanta sacralità. Tanta purezza, ormai lurida. Tanti nomi e indirizzi di chi è stato importante ma poi è scomparso. E un calendario fermo a dicembre 2011. Quando sono fuggito convinto di spiccare il volo verso chissà quale futuro. Senza sapere che sarei lentamente ma inesorabilmente precipitato. Poi ci sono gli specchi che vedono riflesso un uomo vecchio e stanco, là dove prima c'era un ragazzo con le guance gonfie di sogni. E poi ci sono tutti gli angeli, i maghi e le candele. Tutti in bianco e nero perché i colori fanno troppo male. Mi sembra di sentirli e di toccarli. “All the angels all the wizards, black and white, are lighting candles in our hands. Can you feel them, yes, touching hands before our eyes”. E tante parole. Italiano, inglese, francese, ebraico. Parole di vita e di morte. Di disperazione e di estasi. Sono tornato con la mia bambola ormai girata dalla parte dell'ombra. Più vicina alla fine che all'inizio. Ache il velo con cui ho cercato di nascondermi sta diventando nulla e non ho più voglia di scappare e di apparire diverso dal mio totale fallimento, ciò che sono. “Your veil is quietly becoming none. Call the wanderer he has gone”. Vorrei dire a tutti coloro per cui è così facile, con le loro ali perfette e quegli occhi bellissimi, che non è lo stesso per tutti. Che non è facile vivere all'inferno tutti i giorni. “And all those up there are making it look so easy with your perfect wings”. Qui e ora, sarebbe così facile chiudere questo disastro di vita, sarebbe sufficiente lasciarmi scivolare giù. Da questo davanzale al secondo piano. Eppure una volta c'erano le rose. 

 

 Le parti in inglese sono tratte da “Sister Janet” di Tori Amos.

There's so much here that I don't understand

 

In questi giorni di parentesi dall’usuale quotidianità, tutto viene rimesso in discussione. Servono improvvisamente nuovi rituali giornalieri perché quelli soliti non funzionano più. Così mi scopro nudo di fronte al mondo, senza barriere o maschere definitorie. E mi vedo irrimediabilmente e inequivocabilmente invecchiato. Il mio viso irriconoscibile, le mie mani venose, i miei occhi stanchi. Vorrei capire perché. La favola del tempo non mi basta più. E non riesco a farmene una ragione. “Take a look at my body, look at my hands. There's so much here that I don't understand”. Per invecchiare, ci vuole una ragione, un contrappeso. Vedersi decadere così, porta con sé la necessità di osservare contemporaneamente qualcosa d'altro che cresce in vigore, luce, poesia. Allora sì, si riesce a motivare tanta decadenza. Si riesce a provare compassione per lo squallore incipiente. Ci si riesce ad accettare. In mancanza di questo, ci si sente derubati e maltrattati. La pena sostituisce la compassione. “Because I've been treated so wrong, I've been treated so long as if I'm becoming untouchable”. Il solo balsamo è l'oscurità. La dolce accettazione della tristezza e della debolezza. “Oh, I need the darkness, the sweetness, the sadness, the weakness. Oh, I need this, I need a lullaby”. 

Le parti in inglese sono tratte da “Untouchable” di Natalie Merchant

Befana

 

Canta la befana 

nella sera ventosa 

canto di popolo 

illusione di comunità. 

Eppure io 

non sono mai stato 

così solo 

sterile 

fragile 

prosciugato. 

Questo luogo denso 

di ricordi di vita 

mai davvero vissuta 

mi ricorda 

ancora una volta 

la mia estraneità 

al mondo. 

Vallorsara 5 gennaio 2025