Famara beach

 

LISTEN TO - ASCOLTA

The things are not so changed and I am here again 

in front of the ocean my so beloved friend 

I am becoming older faster than I thought before 

but I've not yet understood where I want to go 

Maybe I am ambitious but it is not so true 

I need a new condition I've got a lot of clues 

I need again to make up my mind 

as I'm still a child playing a new life 

I see the ocean can change in a while 

don't look at the time it's only a lie 

On this windy island this is my best place 

every wave I hark gives me a caress 

Walking on this beach is a coming back 

not to my previous years but to an ancient past 

The beach is almost endless we are losing our steps 

as did our ancestors during some ages back 

I need again to make up my mind 

as I'm still a child playing a new life 

I see the ocean can change in a while 

don't look at the time it's only a lie 

14th June, Lanzarote

Sound of the evening of May

 

LISTEN TO - ASCOLTA

Sound of the evening of May 

is so pure and far from rage 

than I can only try to 

imitate with my throat 

without expecting to be close 

Sound of the evening of May 

the stars are little flames 

that indicate to God 

the way to reach the top 

and from there to fall on the earth 

But the day will come with the rain, restless 

I will be voiceless maybe for a month. 

I am understanding that 

there's no space for fight 

only adaptation 

little things are precious. 

Sound of the evening of May

gives my vibes now so rare 

it is like in the past 

with the roses and 

I still hoped in something good 

But the day will come with the rain, restless 

I will be voiceless maybe for a month. 

I am understanding that 

there's no space for fight 

only adaptation 

little things are precious. 

 May 2023

Am I worthy?

 

La luce è sempre uguale dietro queste sbarre. Di metallo, elettriche, impersonali, asettiche. La finestra è senza maniglia. Troppi suicidi, dicono. Ho intuito il nord ovest ma non ne sono certo. Le mattine si confondono con i pomeriggi da quando sono qua. Il tempo è scandito dalle flebo e dai pasti maleodoranti. Se inizialmente mi pareva di essermi addormentato e di vivere in un incubo poi, col passare dei giorni, ho iniziato a pensare che tutto il mondo al di fuori di qui non esista più. Come fosse un ricordo, nemmeno troppo vicino. Ho iniziato a riflettere sulla straordinaria fragilità e l'immensa precarietà della condizione umana. Sono queste le principali caratteristiche che ci rendono ciò che siamo? Che fanno di noi esseri umani? Il tempo del dolore rende soli ed estremamente consapevoli. Comprendiamo che tutte le nostre costruzioni, su cui basiamo la personalità che ci contraddistingue, sono soltanto mucchi di sabbia in attesa del primo vento abbastanza forte per spazzarle via. E allora perché costruire qualcosa se è tutto così effimero? Eppure ci adattiamo e lottiamo contro questo dolore. Crediamo di uscirne sempre e comunque. Per ricominciare a edificare qualcosa di nuovo sulle rovine. Da dove viene questa spinta? La notte in ospedale è il momento più brutto. Una flebo ogni tre ore non consente di dormire e spegnersi. E allora nella penombra, si attivano gli altri sensi. In particolare l'udito. Si ascolta il dolore degli altri: respiri affannosi, urla, campanelli d'allarme. Poi ci si tappa le orecchie per mettere in primo piano soltanto il proprio dolore. Mi dicono che fuori fa molto caldo. Qui ho tanto freddo. La prima notte pensavo di congelare. Mi hanno dato un panno ma continuavo a tremare come fossi stato nudo in mezzo a una tormenta di neve. Ci si sente impotenti e come ostaggio di una maledizione. Sarò degno di uscire da qui? Sarò guerriero o vittima? "Wyman, am I worthy? Speak your wordle to me...". 

Le parti in inglese sono tratte da "Prayer at the gate" di P.J. Harvey

Mi ha tolto la voce

 

La pioggia di fine aprile 

mi ha tolto la voce 

e ha sorpreso il mondo 

con un canto nuovo 

sono rimasto in silenzio 

nei giorni inscatolati 

ho ingoiato forbici 

e parole suicide 

il sacrificio rituale 

sul bordo dell'estate.

Non so più scrivere

 

Non so più scrivere 

riesco appena a distinguere

l'apocrifo declino del giorno 

prima che diventi notte

il respiro scarlatto del sole 

ferito dai rami del frassino

l'ormai totale assenza 

del fuoco nella mia testa. 

Le parole restano orfane 

in questo buio interminabile 

senza più trovare la strada 

salvifica della poesia.

Holy saturday

 

 LISTEN TO - ASCOLTA

 

 

 

 

 

 

They call holy saturday today 

The wind from the east is blowing 

And I try to keep myself from thinking 

while the sun among the clouds is blinking 

 

It seems that the wind does know 

that the winter doesn’t want to go 

I cry when I see how much I’m flimsy 

I feel I’m only a metaphor so dim 

 

In the afternoon I feel in a pool 

I can hardly breath and it’s cold 

I really don’t know what I am looking for 

and I only know I’m alone 

 

I have stopped to write, and also to pray 

Inside I’ve put out, all the flames 

For Christianity, it’s the saddest day 

when the death is going to win 

 

I’m so insecure during these days 

as it was the end of every lane 

and I try not to go astray 

there is no indications on my way 

 

In the afternoon I feel in pool 

I can hardly breath and it’s cold 

I really don’t know what I am looking for 

and I only know I’m alone 

 

I have stopped to write, and also to pray 

Inside I’ve put out, all the flames 

For Christianity, it’s the saddest day 

when the death seems to going to win

Dopo il solstizio

 

Resta soltanto venere 

nell'ovest lattiginoso 

la sera dopo il solstizio 

par cosparso di cenere 

nel cielo insidioso 

senza più equilibrio. 

Come lichene giallo 

sul tronco dell'olmo 

silente parassita 

sono soltanto inganno 

e il sonno con colgo 

in attesa di vita.